viernes, 19 de febrero de 2016

Beatriz Arias

 














Pintura de Ian Malaj


La nieve me puebla,
soy una constante canción
de cuentos viejos.
A veces me destierro
en una comunión
de árboles cantores.


Desde donde alumbras el parto
de mis tristes palabras?
Aquí muero,
inaugura una flor
de mi último diciembre.


Voy dejando en los cuentos que inventa el aire
mi hora circular
y en su racimo de sueños conjugados
la inconclusa canción de una violeta.


Del libro  Y LA LLOVIZNA LEVE

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