domingo, 6 de diciembre de 2015

LAK-BERNA N°12

 Revista literaria y de artes


Directora :Gladys Cepeda
Hola amigos esta es la última edición de este año 2015 ,regresare en febrero del 2016 ,como siempre brindando un espacio para todos .

Fue un año intenso ,plagado de lindos proyectos,y siempre nuevas propuestas ,autores y artistas que se fueron sumando haciendo que la publicación siga adelante .!!!!!!!!!!GRACIAS A TODOS !!!!!!!!!!
Gracias por sumarse, participar,visitar ,difundir y dejar difundir en sus grupos en facebook ,a los mensajes de apoyo, esto es muy importante ya que logra que mas personas conozcan la publicación y puedan participar o compartirla Tambien a los medios que me han hecho notas para llegar hacia lo infinito !!!!!!!!!!!!!!
Lak-berna Revista https://www.facebook.com/pages/Lak-Berna/649006895208007
Editora Y rec0piladora : Gladys Cepeda

Logos realizado por Ana Lucía Montoya Rendón y Mariela Kusner
Hasta el año que viene !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Griselda Rulfo Griselda

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MANCHADA

- Manchada – grita Yudith cuando la ve aparecer. Y se ríe. Y la burla se cuela en los pasillos. Y cada tanto la señala. Y los demás gritan ¡manchada! a coro con carcajadas salvajes, estridentes, ofensivas, intensas, impulsivas, inacabables que rebotan en las paredes en ese patio de juegos de una escuela de barrio. Carcajadas seguidas de gruñidos llenos de odio mientras Marina, roja, angustiada, impotente, solloza y siente que las pecas marrones aturden el rostro. Cuando reacciona ya es tarde, no puede huir, está cercada.
Ella busca un espacio, una mirada, comprensión, apoyo, pero solo rostros gesticulantes giran alrededor, se acercan y se alejan, y gritan, y la hieren y sólo cierra los ojos y corre, corre, corre.
Su cuerpo estalla contra la pared de piedra y la sangre borra las pecas y detiene su marcha.
Ahora, ya quieta, una luciérnaga alumbra su mirada opaca.

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Al anochecer
las hojas de los árboles
dejan oír un bramar extraño.
Frente a la playa
la mujer escucha
el sonido
y se espanta.
Pero no puede huir
subyugada
por la luna rugosa
que se desparrama
a sus pies.

jueves, 3 de diciembre de 2015

Graciela Vodicka

Pintor Berni 

BARRILETE


UN BARRILETE SOLO
AL COSTADO DE UNA HAMACA
UN BARRILETE SOLO TENDIDO
SOBRE EL CéSPED DE UNA PLAZA.
UNA CARITA ( ¿ FELIZ ? )
CON FLECOS, ROíDA Y EMBARRADA
BAJO UN CIELO DE DICIEMBRE.


EN UN BANCO CERCANO
UN CHICO LLORA, SOLO,
UNA PENA PRIMERA
QUE NO ALCANZA A ENTENDER.
NO SABEN AMBOS
QUE TAN SóLO UNOS POCOS PASOS,
QUE TAN SóLO UNA PORCION DE TIEMPO HACIA ATRáS
HUBIERA SERVIDO QUIZá
PARA QUE FUERAN AMBOS
INMENSAMENTE FELICES.

 
NUEVO NACIMIENTO

He olvidado los antiguos nombres
que alguna vez florecieron en mis versos,
he olvidado su sed y sus colores
y la antigua conflagración
que su estallido poético
ocasionó en mis soles.

He olvidado la vieja melodía
de historias siempre dichas
y finales velados,
he olvidado sus enigmas y sus puntos suspensivos ( ...)

He olvidado todo o casi todo,
la lámpara encendida,
los espejos, esa ventana al mundo,
el curso de algún río.
Te he olvidado, amor...
te he olvidado sobre
el filo arisco de una tarde,
he olvidado el recuerdo de tus ojos
y sin embargo en este nuevo
nacimiento de una noche,
se que no he olvidado mi voz,
mi voz como un ala de lluvia

sobre el tiempo
como un desliz de besos
bajo el cielo
y entonces con ella en este nuevo nacimiento
bajo las estrellas,
gimo, grito, aúllo.
Desgrano el sillencio más allá del silencio.
Gimo, grito, aúllo
bajo las estrellas.
Alguien tal vez, amor ( ¿ vos? )
me rescatará de la
inaudita insensatez del olvido.


Antonio J.González

                                                                Pintor Neate Adán.
NO SE DÓNDE


El futuro se transforma en una calle sin luz
el limite huye por la alcantarilla
tiene miedo de encontrar el revés
de la cordura

avanzamos a tientas
palpamos el blosillo vacio
inventamos nieblas al acecho
la insignificancia se globaliza con estallidos
de artificio


deseñamos ocupaciones inutiles
trampa para el despistado
incendio con bomberos ciegos

un sendero estrecho cruza la calle
no se donde va

pero estoy a contramano


FÁBULA DEL PINTOR

                                                                                                     Milán ,1496

Dijo Jesús a los apóstoles
             Uno de vosotros
             me traicionará
y Leonoardo tembló frente a la pared del refectorio
imagino un arabesco ocre sobre el centro de la mesa

Con sus brazos abiertos Pablo interrogaba
el suave gesto de iluminar la cena
vio más allá de mis ojos
extendió el trozo de pan
              y el cáliz de oro

Dudé un instante
el pintor sintió un impulso y dibujó
una tierrasombra en mi mirada

Trocé el blanco alimento
y un sorbo caliente cruzó el laberinto
                      rojo que era mi alma

Da Vinci miraba extrañado desde la penumbra
del Santa María de las Gracias
Con un movimiento borró mi imagen
la furiosa imprecación
ocultó el largo cuerpo de óleo
que escondía mi túnica
               y salí

Desde entonces me reconstruyo
me multiplico
en cualquier lugar que me encuentre 

De los humanautas y la tempestad
Editorial Suburbio

Daniela Scagliola

                                                      Pintor  Danny O´Conner

El ventilador es una serpiente comiéndose su cola
Un reloj que encierra en sí mismo dos agujas en ángulo recto
Nadie en la calle
Todo el mundo en mi piel
Ansío la noche
La oscuridad que ennoblece
A la espera de la caída de Ícaro
Este tiempo derritiendo sus alas
Ansío la luna de sombras pálidas
El canto vagabundo de los pájaros
El rocío de embriagarme y persignarme
Rezar tres Aves María
Ser el responso para mi niña de cera


A veces cambiaría todos mis poemas
Por migajas de pan, que arrojadas al camino,
Me hicieran volver a casa.


Fui en busca de la bruma
Y volví junto a esos nombres
Que sólo las olas del mar regresan
Volví para no regresar jamás

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Dentro de mí un cortejo de pájaros, afuera una Virgen negra enciende el azar. Los abismos caen al silencio y rezan, no saben de qué lado del espejo soportar las consecuencias de esta tarde que se va haciendo pequeña y, como si quisiera abandonarse, extiende sus manos hacia la noche, donde en el movimiento tibio de sus brazos el mundo desaparece.
Pido a los dioses del absurdo mi perdón. Ellos darán libertad a mis ojos vencidos. Cantas al alba tus monstruos de niña abandonada. Cantas y te desgarras mi pequeña viajera. Cantas cercana a la niebla en tus ojos de sangría. Cantas y mengua la luna tu muerte de niña loba. Cantas y vuelve a tener un rostro, tu letal espejo. La noche asesina estrellas, y tú entre ellas, óvolo de mi salvación


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Tengo un mundo atragantado en la garganta, vomito: no tolero el mundo.
Llevo días encerrada. Las paredes de esta casa se achican como si fueran el vientre de mi madre, pujando. Pero hoy no es un buen día para nacer. ¿Será que todo lo mío desvanece? Cada rostro o cada niño, desvanece. Hasta el mar, lejano y limpio, en agua clara desvanece. Y dentro del agua todo es palabra. Si al menos la escritura no fuera el murmullo de un cuerpo. ¡Si al menos la escritura no fuera! Qué sino tan desdichado el mío, algún día vendrá la otra que soy a reprocharme tanto descuido amanecido, pero para entonces estaré muerta. ¡A volar pajarillo, a volar, que ya te tuve demasiada paciencia!, dice mi madre.


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Soy este cuerpo donde en mí se habla. Y hablarán los fantasmas, los muertos de mi memoria. Los días como epitafios y sus furiosas águilas. La noche exiliada a la hora vacía. Hablará la lluvia a lo largo de las paredes, a veces la lluvia alivia el dolor de la muerte. Ella, mi asesina, la enajenada mano del cielo cuando se fecunda la tormenta. ¡Vamos, locura!, cabalga la triste llanura del tiempo, sobre los causes del río verás la vida pasar efímera, tan efímera como los ojos de un ángel. Tengo el presentimiento que un coro de murciélagos anunciará las horas que pasen muertas. Aves hambrientas sobre rosa sobre piel, sobre viento, azul llorando.
Ángeles condenados exiliados en el rostro silencioso de la Noche. Alas cristalinas que del viento se esconden pidiendo asilo en tu mirada. Cada verso es en la palabra un espejo de imágenes rotas. Retazos de piel como hojas desprendidas de un otoño que enloquece.

Conchi Sedano González

                                             Pintura C.S.González


ocupando sin tregua el anverso de un sueño,
tu cuerpo y tu sombra lacerando mi espacio,
descubriéndome a tientas la otra cara del mundo,
la otra esquina
y la otra playa.

Cada paso mío es un paso hacia ti
y tú hacia mí.
Hemos dejado tantas huellas a lo largo del mar...
que será muy difícil borrarlas cuando se duerma el sol.
(HOJAS SECAS...rozando mis labios)



Pasabas por mi calle desierta,
con ojeras de lluvia
y sabor a verano.
Frente al mar de tus ojos me bebí el sonido de las olas
pinté mi propio arco iris entre nubes de nácar
y acuñé,
para cada huella colgada en el perchero de mi vida,
un puñado de horas con flecos de otoño,
la noche incompleta de un viejo poema
y cuatro palabras
vagando por el vientre vacío de la madrugada.

Pasabas con tu mochila de celos
y sabor a verano.
…Dicen que lloran los hombres detrás de los geranios.
¡Qué frío me produce tu sombra hecha pedazos!
(Metáforas...ENTRE PAPELES BLANCOS)

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Frente al sueño de la tarde
-que gime invulnerable-
y desvaneciendo la nube que se aleja…
acabo de aceptar dos versos.
Seré distancia en ellos.
Seré un amor prestado.
Seré un olvido.
Seré quizá mil cosas…
pero…, nadie,
nunca,
descifrará lo que sentí al escribirlos.
Será nuestro secreto.
Ellos y yo mintiéndonos a dúo.
Ellos y yo
y tú presente en ellos,
siempre
y como un eco.
Sólo un testigo…
el mar.
(20 Horas de invierno)

Lucas Tolaba

    1.                                                        Pintor Alex Grey

      Fuego tierra


Que frío,
tan nuestro
la costa
la bruma
sencillo
cansado
diluvio
las huellas
cansadas
de pisar
la costa
el río
la bruma
que frío,
tan nuestro.


Escribe tu nombre: lucas
Escríbelo al revés: sacul
Escríbelo con el codo: ñliujkvc sddes
Escríbelo con los ojos cerrados: lucas
Escríbelo con la palma de la mano: kl,ujhy cvsza
Escríbelo con la nariz: lucss
Escríbelo con la pera: lñ.u8ivfsde
Escríbelo con el dedo gordo del pie:lucas
Escríbelo con la lengua: l7dqw
Escríbelo con la rodilla: .ñljuhniy7uh
Escríbelo con el cuerpo dado vuelta:ñi0yhpjp'


También en plena noche la nieve se derrite blanca<p> </p>y la lluvia cae sin perder su transparencia.<p> </p>Es ella, la noche, la que nos libra de los reflejos,<p> </p>la que nos expande las pupilas.<p> </p>Lo que busca con su bastón                                  el ciego es la luz, no el camino. 



Silvia Favaretto

                                                                             Pintor Robert Dounling

In questa poesia.


ME DESMIENTO

Me dejo hacer el amor por el silencio

Amordazada y maniatada

Lo dejo desvestirme

Y hundirse hacia mis huesos,

Dejo que me envuelva sin gemidos,

Lo dejo que se apodere de mis sentidos,

Sólo le pido que me lleve la cruz

Sólo le requiero que se la lleve,

Al final de esta unión

Que ha de durar talvez un siglo.





MI SMENTISCO


Lascio che il silenzio mi faccia l’amore

Imbavagliata e ammanettata

Lascio che mi svesta

E sprofondi fino alle mie ossa

Lascio che mi avvolga senza gemiti

Lascio che s’impossessi dei miei sensi,

Gli chiedo solo di portarmi la croce

Gli richiedo solo che la porti lui,

Alla fine di questa unione

Che dovrà forse durare secoli.




MÉTRICA DEL FUEGO INCESANTE

Quiero un poema

Que no tenga título

Que no se deje interpretar

Que no exprese lo que soy

Y lo que temo

Que no diga claramente mi amor

Que no teja promesas ni angustias.

Quiero un poema que tenga sólo comas

Y aire fresco

Y ningún punto final.




METRICA DEL FUOCO INCESSANTE


Voglio una poesia

Che non abbia titolo

Che non si lasci interpretare

Che non esprima quello che sono

E quello che mi atterrisce

Che non dichiari chiaramente il mio amore

Che non tessa promesse ne inquietudini.

Voglio una poesia che abbia solo virgole

Ed aria fresca





E nessun punto finale.


ALICIA EN EL PAÍS DE LO YA VISTO


Alicia da pocos pasos

En la ciudad gris,

Se aburre y tiene frío,

El conejo descuerado la mira triste

Del escaparate de la carnicería,

No hay tazas de té para su sed,

Ni setas mágicas para su hambre,

Pero lo peor fue espejarse

En el sucio charco de la vereda

Y ver a la reina de corazones

Mirándola asombrada en el reflejo.






ALICE NEL PAESE DELLE QUOTIDIANITÁ


Alice muove pochi passi

Nella città grigia,

S’annoia ed ha freddo,

Il coniglio scuoiato la guarda triste

Dalla vetrina della macelleria,

Non ci sono tazze di té per la sua sete,

Né funghi magici per la sua fame,

Ma la cosa peggiore è specchiarsi

Nella lurida pozzanghera del marciapiede

E vedere la regina di cuori

Guardandola stupita dal riflesso.





TODA MUERTE ES MÍA


La verdad es

Que los ruidos del mundo

Me rebotan adentro

Y no logro callar

Su eco,

Que se vuelve poema.




OGNI MORTE É MIA


La verità è

Che i rumori del mondo

Mi rimbalzano dentro

E non riesco a zittire

Il loro eco,

Che diviene poesia.




Atahualpa E.Amaya


INGENIO REVUELTAS
I
La nostalgia,
clásica,
del último día del mes,
del año
y de un siglo,
definió
su destino de inmensidad.
Ángel derribado,
creció con imágenes,
obstinadas,
de palpitar celeste.
Luchaba a muerte
por llenar
de sabor mexicano su violín.









II
Han dicho,
mirar hacia atrás
es negar
versos del cielo,
pero en su cabello alborotado
reposan relámpagos
que la inspiración
desplegaba.
Silvestre Revueltas
jugó con música,
y –niño ingenuo–
confesaba al violín
sus travesuras.












III
Entre sombras
del México indiferente,
nos heredó
música aguda,
punzante, irónica:
de cerámica,
maíz y volcán,
que enseña
a matar a una serpiente.
Ahora
que descansa
en su reino de ritmos,
levanta la mirada
y sus canciones danzan,
de la milpa al puerto,
del trópico a la estepa.





    1. envio unos textos dedicados a Silvestre Revueltas




Alejandro Martinez

    1.  
        Pintor Vladimir Kush   

       

      XLI

Hay laberintos
en cada pensamiento
pasos lentos doy
XLVI
Tengo pensado
darle fin al camino
abriendo alas




XLVII
Los lentos pasos
regados en senderos
reverdecieron


L
Es el presente
un caminar constante
inevitable



Del libro Haikus que olvidé entregar al camino
Itzcuintle Edic 2014

Albin Lainez

                                        
                                                       Pintor Andrea Pozzo


Consiste en espejo un círculo inaudito
como el pájaro de color
desconocido que incendia
sus alas para remontar
Orbita sobre las terrazas muertas
al mediodía de otro domingo
en la ciudad con violencia
sus mil ojos de vidrio
vitrinas cuando nombran
aquello que no debe convocarse

El deseo late
sin furia
bajo una piel que tensiona
al contacto de las manos
según su pálida vibra

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Tantas latas en parvas de qué sirven? su adentro contiene objetos de comer con las manos y los ojos pero antes se deben abrir de par en par y dejar ver sus vísceras a veces rojas a veces no es el sustento del futuro aunque eso ya llegó dijo el indio y le creo más que a los gobernantes truchos que salen del propio vientre del país que somos
de dónde sino?

Entonces estas góndolas gárgolas gónadas apiladas por todo el local que nos gusta frecuentar dos veces al mes para comprar hasta donde podamos aunque no se precise tanto mejor ahorrar en productos de extremo consumo que en moneda extranjera con presidentes que nos mandaron matar y recién descubrimos lo que nuestros antepasados ya sabían bien pero a ellos los matamos nosotros para que jamás atestiguen contra el sistema en potencia suicida y depredador de dioses hermanos naturales

hoy el creyente adora cajas en religiosa hilera y tarjetas de supervivencia