miércoles, 25 de marzo de 2015

LAK-BERNA N°5


Hola amigos
seguimos creciendo 
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Para enviar su material se pueden contactar por email ,por facebook en Lak-berna  Revista

Editora Gladys Cepeda 
Logo realizado por Ana Lucía Montoya Rendón

Todas las ilustraciones son del artista W.Kandinsky y han sido
extraido de google 
Como homenaje al gran artista 
uno de sus pensamientos 
"El arte va más allá de su tiempo y lleva parte del futuro."http://www.frasesypensamientos.com.ar 


Hasta la próxima


Claudia Noemí Malatesta (Argentina)


 ELOGIO DEL GRIS
Algunas personas miran la raya blanca
del pelo que cada vez crece más y más
y preguntan alarmadas
-Qué te hiciste-
Me cayó una mancha blanca del cielo
Aclaro, es inofensiva
No sé que significa
Algo así como un antojo
Y aclara mis ideas
Si quedo desprolija, no-sexy o me avejenta
cómo me han dicho, lo siento
Voy a creer en mi.
Me amaré con la mancha
A veces
en la multitud
distingo a alguna mujer desconocida
con sus canas al viento
y nos miramos
como si compartiéramos algo valioso
que no sé qué es
y nos sonreímos

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 Dulce lluvia
respiro tu perfume agradecida
tu sonido en La cabeza
son notas musicales
Podría bailarte desnuda
en el caldero de la ciudad
cómo los ancestros en la montaña
Truenos celestiales te coronan
Tú música es el mantra de la mañana
y el verde desnudo de La vida
Bebo tus gotas del cielo agradecida
cómo si fueran las palabras preciosas
del amante que esta en camino
Tu lengua de Buda
es vasta como el espacio
Mi corazón se amansa
con tu ritmo suave
penetrante y paulatino
Socavas las barras de las jaulas
en que yacen las almas
Dormía sedienta y exhausta
con la boca entre-abierta
esperando este beso
extenso y verdadero
entre el cielo y la tierra
que sella la duración de las cosas.
Mis plumas rejuvenecen
y trino de gozo
En el fondo de tu misterio húmedo
nos re-conocemos

Elena S.Eyheremendy (Argentina)



ASOMADA DE UN PIE DESNUDO

gritos de pájaros degollados
dispararon cada día/desde la penumbra
y cada día cada depredador
derramo a borbotenes el rojo bermellón
en la gran boca abierta de los cavadores

así también un día
solo tu pie desnudo se asomó a los misterios
detrás de esos telones prohibidos
Sigue llorando Eurídice/Orfeo/
y el barqueri dormita/todavía sujeto por tu canto

                                                                    a Hilda Cisneros
                                                                     a Beatriz Norbis


  LA FINA CABEZA DE LA ABUBILLA

                        Y al hacerlo/Circe/logró pasar inadvertida muy favilmente
                      pues¿quién podrá ver con sus propios ojos a una deidad que
                      va o viene ,sí a ella no le place
                                                                  Homero

Con el tenue pico  largo
de los pájaros mosca  y Abubillas
las palabras esconden al azar su fina cabeza
y no con la deliberada exactitud de los astros

la boca del sentido
es una luna negra que deslumbra
O de improviso calla/como se eclipsa un dios
en los versos de Homero o de la Eneida

                                                                              a Ofelia Kovacci
                                                                              a Antonio Requeni

Ext de Lobo Vulnerable
Ediciones del Dock

martes, 24 de marzo de 2015

Mónica Lebedinsky (Argentina)




 la primera obra tiene 120 cm de diámetro, acrílico es de la Serie Geometría 
 ,la segunda 150 x 95 cm , técnica mixta ,es de la Serie Personajes
7- 15 x 11 cm -                Técnica mixta -           Serie Geometría

Cayetano Zemborain(Argentina)



ARBOL PROHIBIDO

retomar
ojos ajados
de pleamar a cólera
con himno lengua
bajo llanto planicie
verbigracia
la carnal levadura
ígnea la prisa
luxación de manzanas

la pausa  la pausa
bagual de los aposentos



LA CICATRIZ DEL PÉNDULO

Invoco
un gemido verde
un salmo de agua 
una noche intermitente
la cicatriz del péndulo
desde antes
desde mucho antes
cavo rodillas
adoso pieles
y en tiesa bruma
sueñan con trizas            campanarios

Ext del Reloj manuscrito
Ediciones La Guillotina

Julian Mur(Argentina)



Julian Mur haciendo poemusica. Recitando pasaje de su libro: Los pasos del caracol. 

 

 

Alejandro Martinez(Argentina)




Beatriz Allocati(Argentina)



SAN CRISPIN Y EL ARTESANO
En un taller
desvelo y encuentro,
recordaban visperas.

Un gozo
enseñar a los aprendices
el oficio del punzón y la lezna,
la misión amorosa del cuero,
de vivir ,la tarea

Alli ,donde se parecen


San Crispín,patrono de la zapatería (mártir,m,287)
Francesco Allocati(Campobasso 1774-1840)



CAMPANADAS

ojivas de rezo
en la lejanía
las campanadas

Las ancianas,rosario
y una pausa,
leve acomodar pañoletas
Por la pertinacia,ojalá
alguien ingrese en el reino


 Ext del libroY se conviete en angel
Editorial Botella al mar


Carlos Enrique Saldivar(Peru)

Negro y vIOLETA 



el nuevo juguete



        Adriano lloró y pataleó para que le compraran aquel precioso caballo de madera.
Al tenerlo en sus brazos, imaginó, satisfecho, los instantes de goce que pasaría con él.
Ahora el caballo monta al pequeño Adriano, le pega, le insulta. Lo arroja al armario cada noche, a la inerte oscuridad.

 
El último juego


       Los dos niños destruyeron en un solo día la última ciudad habitada de la Tierra. Poderosos en extremo, habían jugado en cada rincón poblado del mundo.
Sin algo más por destruir los infantes reposaron, aburridos, e idearon un juego nuevo, el definitivo: empezaron a matarse el uno al otro.

 
un trauma en la infancia




Los dos niños observaban en la revista los hermosos senos de una rubia modelo.
De pronto, la imagen de la sensual mujer se transformó en el rostro de la madre de ambos, esta salió del papel y les dio de cachetadas.
Se entiende por qué se mantuvieron siempre castos.


 
un acto de Crueldad



El niño envidiaba a los pájaros.
Un día, estos le rodearon en la calle, lo levantaron en vilo, hacia el cielo.
Volaron con él.
Muchas horas de gozo tuvo el infante.
Al anochecer, los pájaros lo dejaron caer, matándolo.
¿Por qué?
Las aves envidian a los niños. Por eso.

Marta Pizzo (Argentina)


Acosada

-¡No quiero verte más!

Sus palabras cortantes parecieron romper la barrera del sonido, pero igual él permaneció inmutable, como si nada.

Era de esperar, ya que habían sido tantas las ocasiones en que se repetía la misma escena: ella ofuscada, aturdida. Arremetiendo contra él, tratando de zafar de su influencia inútilmente... al final siempre caía rendida a sus pies.

Por él, abandonó el cuidado de su jardín, sus plantas tan amadas. Canceló una y mil veces citas con su mejor amiga, con la que solía compartir tardes de charla y confidencias y hasta tuvo que interrumpir la lectura de las noches, perturbada por su tentadora presencia.

Casi siempre se comportaba así; directo, violento, imponiéndole su personalidad multifacética que la hacía pasar en un “tris” de la risa al llanto o viceversa.

Estaba harta. Dispuesta a cortar de una vez por todas la conexión que los unía.

Salió a la calle a respirar aire puro. Recostada sobre el umbral de su puerta, se puso a meditar acerca de la situación.

Era cierto. Si bien él la acosaba, en el fondo era ella la que lo manejaba a su antojo y producía los acercamientos. Inspiró profundamente y su cerebro comenzó a analizar la forma de librarse de tan terrible dependencia. Miró hacia arriba pareciendo descubrir la existencia del cielo. Acarició en su mente algunas palabras: pájaros, naturaleza, sueños, libros, amor, libertad... Pasó un rato así, emocionada, reflexionando.

De pronto, miró su reloj y se quiso morir... ¡Se estaba perdiendo el culebrón de las cinco!
Entró como un huracán, tomó el control remoto y se acomodó en su sillón frente a él, prometiendo que ésta sí sería la última vez.

Por supuesto, no cumplió su promesa.




El árbol equivocado

El hombre recorrió esperanzado el trecho que lo llevaba a los fondos de su casa.
Había plantado el retoño con tantas ansias, que cada año de esperar la cosecha del fruto le resultaba interminable. Tanto más porque en cada ocasión, el árbol parecía no estar dispuesto aún para procurárselo.
Pero aquel invierno las ramas habían estado recubiertas de fragantes capullos, que luego dieron paso a los tan anhelados beneficios.
Tomó entre sus manos la fruta madura y cortó con un cuchillo un diminuto trozo. Luego, aún embargado por una gran emoción, lo transportó hacia su boca. Al instante sintió el paladar inundado de un sabor ácido, tan agrio que no lo pudo sostener, teniendo que escupir... Pasó su mano por los labios ardientes y maldijo al espécimen mientras clavaba el cuchillo en el vientre de madera. -Es la primera recolección -pensó- y se alejó resignando que los frutos se pudrieran sin acabar de cosecharlos.

Así pasaron varios años. En todos los ciclos ocurría la misma fatalidad para el hombre que, ya envejecido, volvía cada cosecha pareciendo haber olvidado la decepción anterior y tornaba a desencantarse.
Por fin llegó nuevamente el momento tan deseado.
El anciano, con gran dificultad para desplazarse, alzó la vista hacia su enorme árbol observando atónito que éste se hallaba repleto de frutos.
Pero existía un gran problema: él ya no podía alcanzarlos.
Se quedó extasiado, contemplando su inabordable tesoro.
Cuando estaba a punto de volverse envuelto en su resignación, oyó una voz que le decía: -“Has sido paciente conmigo... te concederé el beneficio de mi existencia.” Y dicho esto, vio caer entre sus brazos un hermoso ejemplar.
Aún turbado, pero seguro de que esta vez sí probaría de un gustoso manjar, lo trozó con el cuchillo llevándolo a su boca y lo saboreó:
-¡Estúpido, cómo te has atrevido a defraudarme todos estos años... estas naranjas son repulsivamente amargas y asquerosas!
-“Los frutos más maduros y deliciosos están aquí arriba... ven a buscarlos...”
-Bien sabes que no puedo trepar, soy un anciano, me pides algo imposible...
-“Tú también... pues has plantado un árbol de limones.”Extr.de puertopalabras.blogspot.com

lunes, 23 de marzo de 2015

Gladys Cepeda (Argentina)



AVE TRANSMIGRADA

tal vez algun jueves
cuando se inicia el rigor mortis 
en el horizonte
y los objetos ya no mueven a las personas
el tiempo organiza los circulos
de probabilidades
la clave sin fin 
tocando hilos un ave 
 con los ojos vacios
como tramas de la fugacidad
se alejara 
porque  tiene alas que pernoctaron 
en la penumbra de palabras lejanas 


LA M 
milagros
hablan
en dedos

invisibles
montañas

gris de las paredes
desierto
peregrinan
amaneceres
sobre espejos
rotos 
infertiles
vientos
crecen
raices

sogas
en los cuellos

inmensidad

Cristina Pizarro(Argentina)



DE GERTRUDIS PARA TI


El silencio preludia

                        la revelación

antes del origen

                          abre un pasaje

al fin de los tiempos

                        es una gran ceremonia


VIOLENCIA

S´esgarra la paraula
                             a la sorra

Hi ha signes romputs
                        que defan
                             l´amor

Ext del libro Confesiones de  Gertrudis Glauben

Ana Lucía Montoya Rendón (Colombia)





Gabriela Yocco (Argentina)

                                                Composición n°8

Poema




cuando dejo de ser puntualmente yo

dejo de ser / este apretado conjunto de signos y miserias

mis muertes y mis muertos mis sucesivas migrañas

dejo de ser el límite en la piel / en las manos o

en el vuelo del pelo a veces




cuando dejo de ser yo en el hueco de mis contradicciones

en el coraje absurdo del amor y en ese pájaro gris que agita las despedidas

o el dedo que como bisturí ciego recorre la herida porque el dolor tiene

a veces

una belleza póstuma




cuando dejo de ser y cae el miedo como una antorcha inútil

y el cuerpo es música sobre baldosas rojas el cuerpo es una sílaba tendida entre dos




en ese momento de ausencia de mí / de ser vasija y barro

primigenia




aparece el poema / me hace suya como a una virgen de Nínive

pronuncia el nombre secreto

me pone contra el sol

me nace


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El vacío de la mesa en la que escribo

esta mesa que es bosque o su detención en la memoria del bosque

aún pluma y hoja

el hacha en la madera de la mesa que es árbol todavía

acá en la casa en medio de la tarde sobre la ventana abierta hacia el asfalto

esta mesa y mi mano caprichosa tanteando el borde de la nada del verso

dice bosque o dice hacha mesa los trabajos del silencio

el vacío que se llena de palabras y viaja a su ser raíz como yo

nadando en el metal del día viajo hasta el perfume que tenía mi madre cuando dejó de ser

un perfume no sé

como de alas


Pablo Poblète:(Chileno-Frances)

                    
1) Pablo Poblète: Psico-Poeta-Caballero del caballete Cuadrado, listo pzra partir al ataque
en el territorio imaginario coloreado de una sublimacion in-explorada
donde mo esperan todo tipo de demonios devoradores!
(foto Ross Gash)  Taller de Artistas Clandestinos de Chernobil
subterraneo de la Unidad Psiquiatrica 25 Pabellon de Psico artistas peligrosos
pasillo de aislamiento-anonimo.














Pablo Poblète: Psico-Poeta-Caballero del caballete Cuadrado, listo pzra partir al ataque
en el territorio imaginario coloreado de una sublimacion in-explorada
donde mo esperan todo tipo de demonios devoradores!
(foto Ross Gash) Taller de imigrantes ilegales de Artistas de "LOCO-FUKOUQUIMICA"
Pabellon de psico-artistas en reposo,sala de descarga elexctrica para matar
instintos de sublimaciooooonnn!!!




Roberto Cignoni (Argentina)

                                              Several Circus

                                                  

                                                    Lenguaje
por mi ,   por ti                                                                               lenguaje delante
                      

                             va el zarcillo, ineducado,   uno
                                  
                                                  contigo



 
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profundamente  saqueado





me escondo en la piel .Ellos

nombraban el alma  me abrían con sustantivos


muertos.Era
lo que se ofrenda,noche


de  la oración,  noche.
Ext.de Libro Nevada y Estrella

Patricia Díaz Bialet (Argentina)



PISTA DE BAILE (I)

al hombre de tiempo enjaulado
 
Acting upon information received
Rosie had everything planned
Stood in the garden with shotgun in hand
What a woman
Supertramp

y yo bailaba mi diminuta Italia
-ópalo de pista untada de muerte ahora-
y yo bailaba en hueco de hiena la verdad aristotélica
en orfandad de navío errante yo bailaba
mis piernas taconeando la madera
-los orgullos agónicos ahora-
y yo bailaba
con pablo con mariano con josé el fenicio maloliente
a través de la ventana tu oscuro maldecir de novio
y yo bailaba la melodía erguida
la menta en mi vaso de vapor y yo bailaba
los sillones eran góndolas de anclaje
un hilo hecho de sábado
una mesa en reposo
-los gatos escondidos en la luz a veces nos traicionan-
pero yo bailaba la eternidad de tu recuerdo el bretel de flores
bailaba en idiomas irresueltos
festejando mi naufragio mi partir hacia lo que queda
-un gramo de dolor se aferra a mí en estos días-
pero yo en mi hamaca de diosa o de zarina
yo bailaba la portentosa música
mi suerte tu whisky tu hermosa hermana


  


  TU CUELLO VIOLETA ENTRE LA NOCHE

 al hombre de flecha de imán húmedo


Como la poderosa anémona de la vigilia.
Como una púa perpetua tatuando tus mejores muslos.
Como la serpiente enemistada de la selva
te atrapa mi cardumen infinito,
mi nalga abierta,
el ruido tempestuoso de mi aire viciado.

Te atrapa solamente con la punta de sus piernas
mientras los curiosos caen como velas absurdas.

Tu piel de escamas de lobo.
Tu cuello violeta entre la noche.
Tus manos enormes cediendo paso en este lago leve de mi cuarto.

Cuando te encuentro siempre finjo ser inocente.
Sin embargo te atrapo cadenciosamente
con lenguas tenaces,
con mi filoso jadeo de ermitaña,
con mi camisón de seda verde.
Te atrapo en el sinuoso paraíso infame del sexo.

Porque hacerte el amor es parte de mi rito
como lamer el espacio vacío en tus rodillas
o conquistar los nudos de nuestro pasado inservible.

Hacerte el amor es parte de mi fuerza.
Todo bajo la antorcha muriendo.
Todo por sobre los otros.
Por sobre la noche ácida de mi vida.

Mejor pensar que los osos temibles de la infancia no vuelven.
Mejor hacerte el amor
como la reina exiliada
y tocar tu hueso absoluto
y traerte hasta mí.


Animal desatado en mi tormenta.
Bestia infiel reviviendo en mi cama.
 


Extraido  de Agualava

Roberto R. Di Vita(Argentina)


EDITH PIAF
                                          (Se nos fue un 10 de octubre de 1963)


!Buen día!
gorrioncito parisino


Mon Piaf
(pequeño gorrión)
de tu canto grande
de tu voz suave


Tu canto
Edith Piaf
voz del dolor
del alma y de la vida


El matiz
de tu voz tenue
un ángel de esperanza



JOSÉ SARAMAGO

S audade por tu partida
Artesano de la palabra
Requien tañen por ti
Azuladas campanas
Mil historias se despiden
Al unisono,corazones hermanos
Grande,grande ,José Saramago
Orfebre,cerrajero y camarada

Ext.de Homenaje de Amor y otras yerbas II